|
Под впечатлением от Моцарт рок-оперы...
Синдром Сальери. Скучная картина!
Всем восхищаюсь, ничего не создаю.
Попыток тщетных тусклая рутина
Душу обездвижила мою.
Кусок луны, как жирный сыр,
Таращится с небес и дразнит,
Напоминая стародавний пыл,
Творения прекрасный праздник.
Невольно злой сарказм всплывает
Из проруби для запрещённых чувств.
В камине повесть тихо догорает,
Чей слог неровен, а сюжет бездарно пуст.
А где-то здесь, совсем неподалёку,
Творит искусство этот человек...
Читаю. Нравится. Уныло вою волкм:
Его не превзойти, с ним не сравниться ввек!
Синьор Антонио — отнюдь не тёмный образ,
Он в жизни никого не отравил.
Я в том клянусь, и громок глухой голос —
На своей шкуре понимаю, ЧТО он пережил!
Да не об этом речь... Где мыслей взять хороших?
Как научиться "Жечь сердца людей"?
Всё получается, как тряпочка в горошек,
А хочется платок из шёлковых нитей.
Сломался стол от кулаком удара.
Забросить не хочу. Работать не могу.
Мгновенья тянутся бессмысленным угаром,
Нет сил отмстить незримому врагу...
Тоска в глазах. Пугает бледность кожи.
Вокруг все думают, что я болею
Незнамо чем. Им не скажу. Но всё же —
Диагноз очень прост. Синдром Сальери.
и ещё одно...
О, клеветничество! О, горький яд
Слов необдуманных, написанных без страха
Пред вечностью и совестью...
Сальери!
Ты был луной при солнце, скромной тенью
Гуляки — Моцарта... Но не убийцей!
И пусть тлен зависти и проступал сквозь дружбу и правдивость восхищений —
Не сыпал яд!
Ночами ты терзался,
Искал мотив — гармонии вершину,
Злодейский рок жестоко проклиная —
Но не спускался ты с вершин Парнаса
До подлой мести смертного греха.
Я знаю!
Пусть оправдан ты, а Моцарт
Рабом у подозрений оказался,
Трепещущим за жизнь свою и дар —
Но многие всё продолжают думать,
Что ты переступил порог опасный.
Нет, нет и нет!
Он умер рано — сам.
Сальери — не убийца.
Слово чести.
|